El rincón de Pablo Saldaña

En memoria de Federico García Lorca, fusilado en la noche del 17 de agosto de 1936, versos de su poema Quiero llorar mi pena y te lo digo:

Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores,
con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.

José Ángel Valente y Claudio Rodríguez, dos poetas que se fueron un mes de julio dejándonos el alma de su poesía. Versos de sus poemas El deseo era un punto inmóvil… y Sin adiós

¿Qué sabían los ojos y las manos,
qué sabía la piel, qué retenía un cuerpo
de la respiración del otro, quién hacía nacer
aquella lenta luz inmóvil
como única forma del deseo?

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Qué distinto el amor es junto al mar
que en mi tierra nativa, cautiva, a la que siempre
cantaré,
a la orilla del temple de sus ríos,
con su inocencia y su clarividencia,
con esa compañía que estremece,
viendo caer la verdadera lágrima
del cielo
cuando la noche es larga
y el alba es clara.

Dejo hoy unos versos del poeta  “considerado como uno de los grandes exponentes de la Generación del 27″. Pertenecen al poema No rechaces los sueños por ser sueños.

La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
”Yo soy el sol, los cielos, el amor.”
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.

Unos versos del poema Luz de tarde, de José Hierro, mi poeta:

Me da pena mirar estas cosas, querer estas cosas, guardar estas cosas.
Me da pena soñarme volviendo a buscarlas, volviendo a buscarme,
poblando otra tarde como ésta de ramas que guarde en mi alma,
aprendiendo en mí mismo que un sueño no puede volver otra vez a soñarse.

Y otros de Jaime Gil de Biezma, de su poema Elegía y recuerdo de la canción francesa:

Y fue en aquel momento, justamente
en aquellos momentos de miedo y esperanzas
-tan irreales, ay- que apareciste,
oh rosa de lo sórdido, manchada
creación de los hombres, arisca, vil y bella
canción francesa de mi juventud!

Desde la ventana contemplaba cómo se rasgaba el cielo con un ruido que ensordecía la tarde. Después llovió; el cielo se tornó zigzagueante y la calle un torrente. Entonces vinieron a mi memoria unos versos de Bruno Kampel, de su poema Sí

La ventana empaña sus cristales
al descubrir que en la pared
no cuelgan cuadros sino penas
y que sobre los tapices
planea el eco insomne
de unos pasos de otros días.

En el aniversario de su nacimiento, hoy… Federico. Verso de su poema Apunte para una oda:

Yo te he visto cortar el limón de la tarde
para teñir tus manos dormidas de amarillo,
y en momentos de dulce música de mi vida
te he visto en los rincones enlutada y pequeña,
pero lejana siempre, vieja y recién nacida.
Inmensa giraluna de fósforo y de plata,
pero lejana siempre, tendida, inaccesible
a la flauta que anhela clavar tu carne oscura.

A la poesía se le pierde una estrofa cuando muere un poeta. Andréi Voznesenski, uno de los poetas rusos mas famosos del siglo XX, el arquitecto que, en palabras de un crítico,  “terminó casándose con su amante: la poesía”, falleció ayer en Moscú a la edad de 77 años. Estos son unos versos de su poema Naturaleza muerta:

En el viento necio del mundo entero
nuestros hombros de la intemperie nos escudan
la calma que ahora juntos alcanzamos,
como una llama asida entre ambas manos.

¿Tiene cada célula un alma dentro de ella?
si es así, abre de golpe todas tus pequeñas puertas,
y todas tus almas aletearán como el jilguero
en las jaulas de mis poros.

Nada oculto está que no haya de ser conocido.
Ni aún por la tormenta de befas nos veremos
separados de este abrazo, y abandonados
como conchas mudas olvidadizas del mar.

CREPÚSCULO

La mirada se pierde
sobrevolando horizontes,
divisando el arroyo que fluye
cadencioso junto a carrizos y retamas.

Una mariposa aletea
sobre el frescor de las aguas que,
en orquestal cascada, entonan
músicas entre espumas serpenteantes.

Cae la tarde,
y en la copa de un árbol,
escondido, el jilguero desgrana
una sinfonía de halagadores trinos.

El camino se bifurca:
tú, a la derecha;
yo, a la izquierda.
Nos aleja un adiós,
nos espera la noche.

Elsa Fernández Santos, en El País,  El último perdón a Ted Hughes

«La tragedia aplastó la figura pública de un poeta gigante y su obstinado silencio no contribuyó a mejorarla. Pero Hughes nunca dejó de hablar, lo hizo a través de lo único que de verdad entendía: la poesía y sus enigmas»

Versos de uno de sus poemas:

Setiembre

Vemos la oscuridad cernerse lenta:
no la miden relojes.
Cuando besos y abrazos se repiten
desaparece el tiempo.

Es verano. Las hojas cuelgan quietas:
a mi espalda una estrella,
bajo un brazo sedeño un mar me dice
que ya no existe el tiempo.

José Ángel Valente, un poeta de la generación del 50

El deseo era un punto inmóvil…

Los cuerpos se quedaban del lado solitario del amor
como si uno a otro se negasen sin negar el deseo
y en esa negación un nudo más fuerte que ellos mismos
indefinidamente los uniera.

¿Qué sabían los ojos y las manos,
qué sabía la piel, qué retenía un cuerpo
de la respiración del otro, quién hacía nacer
aquella lenta luz inmóvil
como única forma del deseo?

Tal día como hoy, hace 71 años, falleció en el exilio  el poeta Antonio Machado. Quizá convendría recordar su obra desde el umbral de un sueño, como titula uno de sus poemas.

DESDE EL UMBRAL DE UN SUEÑO….

Desde el umbral de un sueño me llamaron…
Era la buena voz, la voz querida.

-Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?…
Llegó a mi corazón una caricia.

-Contigo siempre… Y avancé en mi sueño
por una larga, escueta galería,
sintiendo el roce de la veste pura
y el palpitar suave de la mano amiga.

Tal día como hoy, de 1836, nació el autor de esta frase:

«Yo no niego que suceda así. Yo no niego nada; pero, por lo que a mí toca, puedo asegurarte que cuando siento no escribo. Guardo, sí, en mi cerebro escritas, como en un libro misterioso, las impresiones que han dejado en él su huella al pasar; estas ligeras y ardientes hijas de la sensación duermen allí agrupadas en el fondo de mi memoria hasta el instante en que, puro, tranquilo, sereno y revestido, por decirlo así, de un poder sobrenatural, mi espíritu las evoca, y tienden sus alas transparentes, que bullen con un zumbido extraño, y cruzan otra vez por mis ojos como en una visión luminosa y magnífica» (Gustavo Adolfo Bécquer, en Cartas literarias a una mujer)

La Calle Mayor de Palencia, centro neurálgico de la ciudad, suele ser lugar de encuentro y paseo de grandes y chicos, pero en la mañana de ayer fue tomada literalmente por los alumnos del IES Trinidad Arroyo que, repartidos en  grupos, invitaban a los paseantes a sumarse a una campaña peculiar en los tiempos que corren: PARA REYES… POESÍA!!!

Me sorprendió gratamente comprobar cómo un puñado de adolescentes, jóvenes ya por su aspecto, se dirigía a los transeuntes para hablar de poesía, de aquella generación, la del 27,  que ha dejado huella indeleble con sus versos. Alberto, Claudio y David me abordaron junto a la antigua sede de Diario Palentino. Allí me sometieron a un examen de grado sobre la vida y la obra de la generación de Federico, Miguel, Rafael, Vicente, Dámaso… De este último, sobre el que ellos trabajaban, me regalaron Insomnio, un bellísimo y a la vez duro poema escrito por el poeta madrileño tras nuestra contienda civil.

Comprobar que la poesía sigue viva, que centros como el IES Trinidad Arroyo promuevan actividades para acercarla a la ciudadanía  cuando no corren buenos tiempos para la lírica, y que, además, lo hagan con entusiasmo de la mano de sus alumnos, resulta gratificante en estas fechas proclives al consumo incontrolado. Sí, para Nochebuena o para Reyes, regale poesía pues, como dijo el poeta chileno Nicanor Parra, «poesía es todo lo que se mueve, el resto es prosa».

Mi enhorabuena al IES Trinidad Arroyo de la capital palentina.

Tal día como hoy, hace 99 años, nacía en Orihuela (Alicante) el poeta Miguel Hernández. Dejo aquí estos versos de su poema Antes del odio:

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme, no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.