Blanco nocturno (Anagrama, Narrativas hispánicas), es una más que interesante novela del argentino Ricargo Piglia. En uno de sus capítulos me encontré con esta frase que llamó especialmente mi atención:
«La ética es como el amor –dijo Rienzi–. Se vive en presente, las consecuencias no importan. Si uno piensa en el pasado es porque ya perdió la pasión…»
00Seda (Alessandr0 Baricco / Editorial Anagrama), es una novela corta pero intensa. Sus 125 páginas no se leen, se devoran; sus historias ponen al descubierto la condición humana de un alma viajera que se mueve entre el deseo y el dolor por el territorio del amor.
«El único signo visible de su poder era una mujer tendida junto a él, inmóvil, con la cabeza apoyada en su regazo, los ojos cerrados, los brazos escondidos bajo el amplio vestido rojo que se extendía a su alrededor, como una llama, sobre la estera color ceniza. Él le pasaba lentamente una mano por los cabellos: parecía acariciar el pelaje de un animal precioso y adormecido.»
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Deseaba tener en mis manos Inés y la alegría, la última novela de Almudena Grandes -primera de la serie de Episodios de una Guerra Interminable en la que se ha embarcado la escritora madrileña-, así que me encaminé hacia Alfar, mi librería de referencia, para obtenerla el día de su aparición.
Cada vez que compro un libro tengo por costumbre pedir opinión al librero, sobre todo cuando el autor/a figura en la lista de mis preferidos, así que le pregunté a Fernando Sabugo, dueño de Alfar, qué le había parecido tan esperada novela. “Comienza la lectura por la página 719 – respondió-, en ella la autora cuenta la historia de Inés y te abre el camino a lo que más tarde te encontrarás. No te digo más”.
Tiene razón mi librero. Les recomiendo, si ustedes la leen, sigan su consejo. No se arrepentirán. Del resto de las 729 páginas de las que consta esta primera entrega, tiempo tendremos de hablar. Ahora, disfrutémosla.
00Se desabotonó la falda con lentitud provocadora, hasta que cedió el último botón y cayó sobre sus pies dejando al descubierto dos murmullos dorados por el sol que comenzaban en sus rodillas y terminaban donde la espalda pierde su nombre. Soltó el lazo de la parte superior del biquini negro que llevaba puesto, se lo quitó casi tan pausadamente como la falda y se adentro en el mar lentamente luciendo toda su esbeltez. No aparté los ojos de ella hasta contemplar cómo las olas acariciaban sus pechos. Entonces toda ella fue del mar.
00El paisaje enmudecía en verde junto a la ribera del Carrión, que aguas abajo abandonaba la paz con la que discurre por la capital palentina para romper en torrente, bifurcarse y bordear el parque Isla dos Aguas. Flora y fauna le cantaban a la primavera mientras yo, recordando tiempos de infancia, me esforzaba en identificar el trino de los pájaros.
Olía a paz en esta ciudad que abandonan los jóvenes y pronto poblarán los jilgueros. Olía a paz y a ardor juvenil, escenificado sin recato sobre la hierba por una pareja de adolescentes que trajeron a mi memoria los versos de Ted Hughes que aquí dejé ayer: “Cuando besos y abrazos se repiten / desaparece el tiempo”.
Su retozar me pareció una explosión de pasión, de vida, de literatura… “La vida es una invención, y la literatura memoria perfeccionada”, decía el escritor Francisco Ayala. ¿Y la pasión?… Alguien dijo de ella que es una emoción crónica.
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